[La Cité des Cloches] Mentiras que se harán verdad

[Soul Artist]

Un buen día para ganarse unas cuantas monedas.

Era sábado. Los sábados eran, sin lugar a dudas, el día óptimo para ganarse un buen trozo de pan que llevarse a la boca: la plaza de Notre Dame siempre se llenaba de cientos de personas que buscaban hacer la compra de productos frescos, o sencillamente pasar el rato jugando a los dados y viendo algún espectáculo a la vez que les leían el futuro. Y aquel día no era menos: ¡había acudido más gente a la plaza que nunca!

Al lado oeste de la plaza se reunían todos los compradores en potencia, los cuales s eaproximaban a los establecimientos al aire libre para ver el pescado, juzgar la carne y probar el vino barato que hacían bien lejos aquellos sotisficados franceses.

Al lado este era todo lo contrario. Había mesas libres, la gente jugando, y en una pequeña caseta un gitano jugaba con dos marionetas con las que entretener a los niños, esperando una pequeña recompensa económica al final de la actuación. Era sorprendente cómo la problemática de aquella raza por muchos rechazada había cambiado en aproximadamente un año: después de la quema de unos cuantos de ellos, el juez Frollo había detenido su persecución sobre ellos. Eso, claro, no disuadía a los gitanos de seguir burlándose de él en público.

Era hora de moverse y actuar. Tanto Simbad como Gédéon, si le había acompañado, debían ganarse el pan de aquel día. ¿Y cómo lo harían?

Eso dependía de ellos.

[xXOrbOOkXx]

Tras abrir de una patada la puerta de nuestra chabola a orillas del río Sena, tanto yo como Gédéon escondimos nuestros rostros tras una capucha que pendía de una capa. Mi amigo cogió el tarot, mientras que mi inseparable laúd estaba atado a mi espalda mediante una cinta de cuero; el día anterior estuve preparando los acordes, rememorando cada nota que me enseñó padre a escondidas y que luego aprendí con más lucidez en la Corte de los Milagros.

Los sábados siempre eran bienvenidos: por la gente, la comida; y sobretodo, las monedas. Gédéon amaba aquel ambiente lleno de alegría, pero... ¿y quién no? Era una de las muchas cosas por las que Gédéon era mi mejor amigo, a parte de su inestimable audacia para pasar desapercibido.

Sin cruzar ninguna palabra, nos dirigimos hacia el lado este de París; pasando por supuesto por la plaza de Notre Dame, más atiborrada de gente que de normal. Se había convertido en una rutina de fin de semana, la parte oeste me inspiraba malos recuerdos de anteriores persecuciones, mucho antes de conocer a mi inseparable amigo; sin embargo, hace casi un año que las persecuciones habían menguado considerablemente, lo que aumentó mi preocupación. Nunca hay que bajar la guardia.

Gédéon se asentó en una mesa frente a un teatrillo con marionetas que hizo florecer mis ansias de tocar. Mientras éste preparaba el tarot y se sacaba de debajo de su capa cinco dados trucados que más adelante utilizaríamos para timar a los parisinos, me asenté unos metros a su izquierda; si no parecíamos compañeros, tal vez conseguiríamos más calderilla.

Afiné mi laúd en un tiempo récord y comencé a tocar mi canción favorita: trataba de una muchacha panadera que ansiaba vivir aventuras. No tenía una gran voz, pero esperaba al menos, que la gente se fijase en mí o en Gédéon, aquella noche quería cenar comida caliente.

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Hola Narra y gracias por ocuparte de mi prólogo; bueno lo típico, espero hacerlo lo mejor que pueda y que si cometo algún error referente a la normativa sólo tienes que decírmelo y yo repetiré el post (T_T). Bueno, mis diálogos irán en colores, Simbad en rojo y Gédéon en azul por ahora, espero que no te importe. Nos vemos.

[Soul Artist]

La cosa no fue mal, aunque tampoco demasiado bien. Muchos fueron los que se detuvieron a escuchar la canción de Simbad, y captó con la mirada que más de uno seguía el ritmo de su música; aunque pocos se acercaron a dejarle monedas con los que sacarse algo. Su canción no debía ser la más solicitada por el público, pues se sacó 23 platines en la primera hora que estuvo cantando; la comida caliente quizás fuese mucho pedir, pero al menos con aquello se podía sacar una barra de pan. Y seguro que Gédéon había sacado algo más.

Sin embargo, sería difícil que sacara más dinero en aquel plan. Tras aquella hora apareció entre el público frente a él un niño descalzo, de aspecto sucio y pelo descuidado. Su piel ligeramente oscurecida revelaba su identidad: un muchacho gitano, con apenas trece o catorce años. Y había decidido tocarle las narices, entre toda la gente disponible en París, a Simbad.

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—¡Tu panadera es una borriga! —el muchacho rio en alto, mofándose de la canción del pobre Simbad—. ¡Aventuras, dice! ¡Lo que quiere es albóndigas! ¡Eh! ¿Tu panadera se come los mocos?

Las burlas del niño eran infantiles y sin sentido, tan tontas que sólo servían para que el muchacho solitario se riera consigo mismo. Probablemente, se cansaría al cabo de un rato; pero en ese rato, Simbad ya estaba perdiendo unas valiosas monedas, pues nadie se acercaba a él para escuchar al muchacho frente a él.

Estaba espantándole la clientela.

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¡No te preocupes, Orbok, por ahora lo estás haciendo genial! Gracias por avisarme de los colores de cada uno antes de usarlos como tal, estaré alerta con ellos. Ante todo estate relajado: esto no es un examen, es un tema para que te diviertas y lo disfrutes. ¡Mucho ánimo!

[xXOrbOOkXx]

La canción no dio el resultado que me esperaba; la gente se paraba a escucharla un rato, pero pocos eran los que dejaban alguna limosna. A pesar de ello, en la primera hora conseguí sacarme 23 jugosos platines que me guardé en la capa apresuradamente, ya podía oler una hermosa barra de pan recién hecha.

Esperé que Gédéon hubiera sacado algo más; seguramente, no nos llegaría para la cena, pero si cambiaba de canción, igual si nos llegaría para alguna pieza de fruta. Pero, antes de que mis manos se contorsionasen en un nuevo acorde, una voz chillona llamó mi atención:

—¡Tu panadera es una borriga! ¡Aventuras, dice! ¡Lo que quiere es albóndigas! ¡Eh! ¿Tu panadera se come los mocos?

Un niño de apenas catorce años, descalzo y de tez morena se mofaba de la canción. Tenía el pelo rapado por un lado, y sus harapos verdes enseñaban más de lo que a nadie le gustaría ver; estaba claro de que era gitano, pero no recordaba haberlo visto en la Corte de los Milagros; cosa que no me extrañó, habían muchos niños extraviados en París.

No hice más que reírme interiormente, ese crío me recordaba a mí cuando tenía su edad; pero también me recordaba a Léa y esos recuerdos me partían el alma. Ojalá hubiera sabido protegerla, del mismo modo que protegería a Gédéon, costara el precio que costara.

Pero volviendo al crío ése, me estaba espantando a la clientela, y eso quería decir menos monedas para servidor. Podría haberle pedido ayuda a Gédéon, pero supuse que estaría ocupado generando más dinero unas cuantas mesas más a la derecha, por lo que usé el poco ingenio que tenía.

—Tranquilo chico —le dije, todo lo calmado que supe—. Hagamos un trato: si cambio de canción a una que te guste más y te estás calladito, te prometo que al final del día te daré media hogaza de pan. Si incumples el trato, no obtendré monedas, por lo que no podré recompensarte después.

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Tranquilo, si relajada estoy . PD: ¿El crío de la foto no parece una mujer? XD

[Soul Artist]

—Tranquilo chico. Hagamos un trato: si cambio de canción a una que te guste más y te estás calladito, te prometo que al final del día te daré media hogaza de pan. Si incumples el trato, no obtendré monedas, por lo que no podré recompensarte después.

El chico se planteó la oferta de Simbad. Entrecerró los ojos y le miró desconfiado: lo cierto era que su amabilidad le había pillado por sorpresa. Se encogió de hombros y le dedicó una amplia sonrisa; se llevó ambas manos a la nuca y se balanceó de un lado a otro.

—¡Bah! Mi hermano siempre me trae un porrón de carne fresco. ¡No necesito pan! —el chico se llevó el dedo al ojo y tiró del párpado inferior para sacarle la lengua, burlándose de Simbad—. ¡Pero me das pena, así que te ayudaré!

El muchacho se acercó a Simbad y se sentó a su lado, sobre el suelo con las piernas cruzadas. Se balanceó de un lado a otro, siguiendo el ritmo de la canción que cantara Simbad, y siempre en completo silencio.

Al rato la gente acabó volviendo, y siguieron dejando monedas a Simbad: esta vez cayeron 11 platines. Aquello llamó la atención del muchacho a su lado, que miró con malos ojos a los visitantes:

—¡Pero qué ratas! ¡Si tienen mucho más dinero encima que esta calderilla! —sacó la lengua a un par de monjas que pasaron cerca, las cuales parecieron escandalizarse por la burla del gitano—. Mi hermano les daría una buena lección. ¡En cuanto le vea se van a enterar! Y oye... —el chico miró a Simbad y le sonrió algo tímido—. Cantas muy bien. ¿Quieres que le diga a mi hermano que te deje tocar para él en persona? Te darán más que esta calderilla, algo como... ¡Dos mil platines!

[xXOrbOOkXx]

El chaval entornó los ojos, mirándome algo desconfiado, se encogió de hombros y me dedicó una amplia sonrisa. En resumen: lo tenía en el bote. Di gracias a mi buena suerte mientras se balanceaba de un lado para otro con las manos en la nuca.

—¡Bah! Mi hermano siempre me trae un porrón de carne fresco. ¡No necesito pan! —se llevó el dedo al ojo y tiró del párpado inferior mientras me sacaba la lengua—. ¡Pero me das pena, así que te ayudaré!

Me impactó que el chico se ofreciera a ayudarme, normalmente los muchachos como él no eran tan confiados, (al menos, ni Gédéon ni yo lo hubiéramos sido). Además si su hermano podía conseguirle carne fresca, no me convenía perderle de vista por ahora.

Se acercó con total tranquilidad a mi parecer, y se sentó a mi lado con las piernas cruzadas; no pareció importarle el hollín del suelo. Seguía balanceándose ante la nueva canción que entonaba, pero estaba tan callado como una tumba, lo que agradecí interiormente.

Pasó un rato antes de que la gente volviera a acercarse y dejara caer once platines, no estaba mal, pero tampoco era para tanto.

—¡Pero qué ratas! ¡Si tienen mucho más dinero encima que esta calderilla! —miró con malos ojos a los parisinos, sacándole la lengua a unas monjas—. Mi hermano les daría una buena lección. ¡En cuanto le vea se van a enterar! Y oye... —el muchacho me miró y compuso una tímida sonrisa—. Cantas muy bien. ¿Quieres que le diga a mi hermano que te deje tocar para él en persona? Te darán más que esta calderilla, algo como... ¡Dos mil platines!

Me estaba riendo interiormente de su descaro, cuando su última propuesta me llamó la atención. Si su hermano era capaz de pagar dos mil platines (que no era moco de pavo) por unas canciones, tal vez fuera capaz de pagar algo más por un buen espectáculo; Gédéon era un mago con todo tipo de teatro. No me fiaba del todo, pero era una oportunidad que no se presentaba todos los días. Le miré con ojos penetrantes desde la capucha parando por un momento de tocar la canción.

—¿Cómo te llamas, chico?

Antes de que pudiera responderme, Gédéon apareció en escena; no sabía cuanto dinero había recaudado, pero supuse que lo suficiente para dejar el puesto. Eso, o los clientes comenzaban a sospechar del timo y mi amigo había decidido retirarse discretamente. Ya no llevaba la capucha, y podrías haberlo confundo con un parisino de provecho debido a sus claros rasgos; si no llevara harapos como ropa, claro.

—¿Quién es este mocoso? —Preguntó. No dijo mi nombre como de costumbre, en la calle había que andarse con ojo.

[Soul Artist]

—¿Cómo te llamas, chico?

El muchacho sonrió ampliamente a Simbad. Se rascó el pelo y apartó la mirada, tímido, como si le diese corte decírselo. Tras unos segundos, decidió contestarle:

—¡Mi nombre es...!

—¿Quién es este mocoso?

La llegada de Gédéon pilló por sorpresa al niño. Abrió los ojos como platos y los dirigió hacia el recién llegado, el cual había optado por presentarse del peor modo posible. Se puso rojo como un tomate, se levantó de un salto y corrió hacia él.

—¡Mocosa tu madre!

La patada que le pegó el niño fue cruel, desproporcionada y sobre todo dolorosa: sus partes nobles se vieron rotas ante su fuerza desmedida. Todos los parisinos clavaron la mirada en el agresor y el ladronzuelo timador.

Las mejillas del chico se pusieron al rojo vivo al percatarse de que se había pasado. Dirigió una mirada furtiva a Simbad y salió corriendo en dirección contraria, atravesando el mar de gente a empujones y aprovechando su pequeño tamaño. Si decidía seguirlo lo tendría difícil, pues con toda aquella gente le era más difícil moverse que al canijo.

Sin embargo, una figura pudo llamarle más la atención que el resto de los presentes. Una figura con una capucha marrón, de estatura media y barbilla ligera y pequeña, observó con la mirada cómo el chico se iba lejos. Miró por un segundo a Simbad y sus ojos brillaron... Justo antes de desaparecer frente a él, como si de un fantasma se hubiese tratado.

Con aquel espectáculo y el final del día cerca, lo mejor sería dejarlo por aquel día. Comprar lo que quisieran comer de camino y volver a su casa, fuera cual fuese.

[xXOrbOOkXx]

El niño dio un bote al escuchar a Gédéon. Abrió los ojos desmesuradamente, se levantó de un salto y corrió hacia él. Mi bolsillo estaba llorando de frustración.

—¡Mocosa tu madre! —Gritó el niño, y, sin salir de mi asombro; golpeó a Gédéon en sus partes nobles. El golpe fue brutal y desconsiderado, valdría la pena sólo por el cachondeo que llevaría con la súbita esterilidad de éste. Todos los transeúnetes observaron al crío y mi compañero, casi retorciéndose de dolor.

Antes de que el muchacho se fuera corriendo entre la multitud, me dirigió una mirada ruborizada preñada de arrepentimiento. Pensé muy seriamente en seguirle, y dejar que Gédéon se muriera en el suelo (el dolor le había hecho tumbarse), pero algo llamó mi atención.

Algo... alguien parado entre la multitud.

Llevaba una capucha marrón igual que la mía (que aún no me había quitado), era de estatura media y tenía la barbilla ligeramente pequeña, lo que me llevó a pensar que era una mujer. Observaba como el chaval "rompe-entrepiernas" se disolvía entre la multitud, y, en un momento dado, su mirada se paró abruptamente en mí. Me pareció que sus ojos brillaban como los de un gato, pero parpadeé y la visión de haber visto a una figura encapuchada se disolvió tan rápido como apareció.

Abatido por el espectáculo que habíamos montado en un momento, disolví aquel espectro meneando la cabeza y ayudé a mi amigo a levantarse; a Gédéon se le daba bien cualquier tipo de teatro, la diferencia fue que ése no era fingido.

—Maldito mocoso engreído —murmuró apoyándose en mi hombro—. Ésta me las va a pagar. La próxima vez que lo vea...

—Me acabas de costar dos mil platines, querido amigo—, le reproché mientras caminábamos a trompicones hacia la panadería más cercana.

Al ver su cara de desconcierto, le expliqué lo sucedido anteriormente; se puso más pálido de lo que estaba e intentó disculparse. No me enfadé, al contrario, bromeé que con la patada ya había tenido suficiente castigo. No valía la pena enfadarme por algo que ya no podía cambiar.

Con la puesta de sol y las monedas recaudadas aquel día, conseguimos una barra de pan, dos melocotones y algo de queso fresco. Gédéon me dejó más de la mitad del queso por el numerito de antes, y yo no lo rechacé.

En la litera de nuestra chabola, el recuerdo de aquel brillo tras esa capucha marrón me persiguió en sueños; al igual que Léa y mis padres vagaban por mis recuerdos.

[Soul Artist]

~ Una semana más tarde ~
Sábado. El mejor día para ganar dinero en la plaza de Notre Dame, como siempre. El lugar estaba tan lleno como la semana pasada: establecimientos de comida fresca, mesas para tarot y dados (entre otros muchos juegos), teatrillos donde el tema del que reírse aquella semana eran los tontos ingleses y su patanería en la guerra...

Una vez más, debían ganarse su dinero para subsistir un día más a aquella pesadilla llamada vida. Tras el incidente con el gitanillo de la semana pasada las cosas les fueron más o menos bien para ir tirando: pero aquel día era en el que más se podía reunir. Mal harían si se iban con menos de cien platines entre los dos.

Pero aquel día iba a ser peculiar. Quizás Simbad notó que alguien había vuelto a la plaza: una figura encapuchada marrón caminaba entre la gente por detrás de él, imperceptible, casi invisible. Nadie le prestaba atención y era capaz de moverse con gran soltura por el mar de personas que poblaban París casi como si no existieran.

Pero fuera espectros. ¿Estaba allí para ganar dinero o no?

[xXOrbOOkXx]

~ Una semana más tarde ~

La tontería de los soldados ingleses en la guerra era el tema principal de los teatrillos aquel día. Lo demás más o menos como siempre, la gente me estaba comenzando a dar alergia.

Gédéon ya no tenía ni rastro de dolor de la patada del Sábado anterior, y había conseguido convencerle para que no pusiera París patas arriba buscando a aquel muchacho engreído. Aquel día, amaneció funesto, ya que aunque habíamos conseguido sobrevivir durante la semana pasada más o menos, aquel cordero descarriado nos hizo perder más dinero de lo que podríamos haber conseguido.

Aquella vez, no nos dirigimos a la parte este, sino que cada uno montó una paraeta improvisada en uno de los lados de la plaza. Teníamos productos hechos a mano como cacerolas, diversas piezas de cuero y capas. Las guardábamos para situaciones de emergencia como ésta y las manofacturábamos durante todo el año.

Sin embargo, noté que alguien me observaba. No habría sabido decir quién y mucho menos señalarlo con un dedo. Me rasqué la perilla, y decidí que si alguien me espiaba, ya daría la cara.

Me coloqué el laúd en el regazo y comencé a tocar una balada triste pero sincera.

[Soul Artist]

La recaudación fue tan triste como su balada: a duras penas logró seis platines. Aparentemente, las baladas de aquel tipo, por muy sinceras que fueran, no lograban captar a un público que estaba deseando pasárselo bien y gastar todo su dinero: colocarse en la zona centro de la plaza había sido una buena idea, pero la temática no.

Tras aquel rato del que sacó tan poco fruto algo pudo llamar su atención. A unos metros de Simbad, entre todo el mar de gente, había dos figuras acosando a alguien: las dos personas iban encapuchadas, ocultando sus rostros del resto de la gente. Al parecer estaban acosando a alguien, y ese alguien era, ni más ni menos, que el chico que había conocido la semana pasada.

El niño intentaba zafarse de los dos, pero una de las dos figuras le había agarrado con fuerza del brazo. Cuando intentó pegarle en sus partes nobles, igual que hizo con Gédéon, la figura le retorció de su extremidad y le obligó a soltar un grito de dolor y frustración.

—¡No os lo voy a decir...! ¡No...!

Empujaron al chico en dirección a la salida de la plaza, hacia un callejón oscuro que, si Simbad conocía la zona, sabría que era uno sin salida. Estaban abusando claramente de él.

[xXOrbOOkXx]

Lo admito, me equivoqué con la canción. En todo el rato que había estado tocando, sólo había conseguido seis cochinos platines, mi padre tenía razón: conoce al público y será todo tuyo. Suspiré pesadamente cuando Gédéon se acercó para ver como me iba el negocio.

Cuando se lo expliqué hizo el amago de ahorcarme, pero levanté un tupido velo con una excusa pobre.

—Tu también la cagaste la semana pasada y no intenté matarte.

Pareció tranquilizarse, pero cuando iba a volver a su tienda me señaló una escena algo común, sobretodo en gitanos. Dos encapuchados intentaban forzar a un crío, uno le sujetaba por el brazo y cuando el pequeñajo le lanzó una patada que no llevó a ningún sitio, se lo retorció de la forma más dolorosa que había visto en mucho tiempo. Soltó un alarido; también gritó algo más, pero no lo llegué a oír debido al gentío de París.

—Un momento —murmuró Gédéon con la vista fija posada sobre ellos—. ¡Si ése es el mocoso que casi me deja estéril!

En efecto, era el gitano que nos encontramos el Sábado pasado... El mismo gitano que tenía un hermano mayor que estaba dispuesto a pagar lo que me parecía una fortuna...

Gédéon me miró, yo le miré; y antes de que las tres figuras desaparecieran por un callejón que no tenía salida, ambos sabíamos lo que estábamos pensando.

—¿Por los tejados?

Ya escalaba fachadas cuando era más joven intentando huir de los guardias, no era una tarea fácil y si pisabas en falso sobre una cornisa o un balcón podías romperte una pierna. ¿Valía la pena? El dinero siempre vale la pena. Me sorprendió brevemente que Gédéon me lo preguntara, pero no teníamos tiempo para discutir. Sabía exactamente lo que quería hacer. Me dirigí a su tienda un momento y cogí pequeñas cazuelas de barro al igual que Gédéon, guardándonoslas donde podíamos: en los pantalones, en las capuchas y bajo las camisas.

Escalé el edificio de la izquierda a duras penas. Gracias a mi esbelta figura pude llegar sin menos problemas que un rasguño en la pierna derecha. Gédéon a pesar de ser más bajito que yo, consiguió llegar al tejado del edificio de la derecha. ¿Nuestro plan? Primero observar desde nuestros puestos, no podíamos arramblar contra los encapuchados porque no teníamos mucha fuerza, pero teníamos cacerolas de barro y algo de puntería. Más que suficiente.

Nos agazapamos sobre los tejados e intentamos hacer el menor ruido posible, por suerte las cacerolas eran muy pequeñas y cuando se rozaban unas con otras no provocaban un gran estruendo.

[Soul Artist]

—Comienza a hablar, chico.

Ir por los tejados fue una excelente idea por parte del dúo. Las dos figuras no se dieron cuenta de que les seguían, y desde allí podrían atacar con precisión en la cabeza de alguno de las dos figuras: la más grande había arrojado al niño contra la pared, y el otro había pasado a darles la espalda para vigilar que nadie les sorprendiera.

El muchacho tenía la cara llena de lágrimas. Aquello no relajó al gradullón que le tenía agarrado, sino que pareció incluso enfurecerlo más:

—Guarda la sal de tus lágrimas para los entremeses —soltó el chico y golpeó la pared enfrente suya con la palma de la mano, inclinándose hacia este —. ¿Dónde se encuentra?

El chico contuvo la respiración, negándose a hablar de lo que quisiera tratar. La figura de espaldas al matón tomó del hombro a este, intentando calmarle.

—Eh... Puede no saberlo. Mírale la cara, es un crío...

—Eres más blando que un bollo recién horneado —replicó el matón—. Esto es algo personal. No puede ocultarle por mucho tiempo.

—¡Eres un...! ¡Una vaca! —insultó el niño, reuniendo todo el valor que pudo—. ¡Una vaca gorda, tonta y con mala leche!

—Deberías tener cuidado con quemar el aceite, niño.

Y entonces comenzó la lluvia. Sobre las dos figuras comenzaron a llover cacerolas, a lo que el hombre esbelto contestó cubriéndose con el brazo para evitar que le golpearan la cabeza. El grandullón, sin embargo, pareció no inmutarse: se giró, clavó su mirada en la fuente de donde le atacaban y se agachó para tomar una de las herramientas del ataque, contemplándola con sumo respeto y cariño.

—Este no es el respeto que merece un instrumento de cocina —contempló el hombre, agarrando con fuerza la cacerola—. ¡Esquirla!

El hombre extendió su brazo en dirección a Simbad y Gédéon y una estaca de tierra surgió de la palma de su mano. Esta salió volando hasta los pies del segundo, provocando un derrumbamiento de la fachada y que el muchacho cayera hasta el suelo.

El golpe fue doloroso incluso en la distancia: Simbad pudo escuchar cómo alguno de sus huesos se rompía en el choque. Si bajaba a intentar animarlo, no le contestaría: había quedado inconsciente con aquel ataque, y su nariz sangraba violentamente.

El matón no rio, no se jactó de aquella acción. Sencillamente, tomó al niño del brazo y se lo retorció de nuevo, intentando obligarle a hablar. Y este no hacía más que llorar.

[xXOrbOOkXx]

—Comienza a hablar chico —dijo la figura que le tenía agarrado contra la pared. La segunda parecía estar vigilando la entrada del callejón.

El pobre chaval tenía la cara llena de lágrimas, a lo que su captor se enfureció y lanzó una sarta de monsergas sobre no se qué salado... hasta que le preguntó el paradero de algo desconocido. Fruncí el ceño, ¿qué era lo que buscaba? La figura de la entrada pareció apiadarse un poco, llevando la mano al hombro del contrario.

—Eres más blando que un bollo recién horneado —replicó el matón—. Esto es algo personal. No puede ocultarlo por mucho tiempo.

El niño comenzó a insultarle, con los insultos tan propios de él. El matón le amenazó y Gédéon me dio la señal. Yo quería escuchar un poco más, pero las cacerolas ya estaban volando por los aires directos a los captores. El esbelto se cubrió la cabeza, pero el otro ni se inmutó; cogió una cacerola, masculló algo que no llegué a entender y gritó. Entonces, de su brazo extendido, salió una especie de estaca de madera que impactó a los pies de Gédéon. No me dio tiempo a preguntarme nada.

La fachada se vino abajo. Todo ocurrió demasiado rápido.

Gédéon impactando dolorosamente en el suelo, tanto, que escuché como alguno de sus huesos que se partían. Su nariz sangraba a raudales. El matón volvió a retorcer el brazo al niño, olvidándose de nosotros.

Lo primero que pensé fue en gritar el nombre de mi amigo, saltar del tejado y correr a ayudarle. Lo segundo que pensé fue en los gritos de mis padres, en mi hermana cuando murió; en su risa y su llanto. La ira y frustración llenaron mis venas, y aunque pareció que mantenía la cabeza fría, estaba deseando matar a ese hijo de mil padres.

Partí una de las cacerolas quedándome con una de las mitades afiladas, me descolgué del alféizar del tejado y caí en picado hacia el larguirucho. Frenó mi caída, estrellándonos contra el suelo, pero estaba seguro de que me había partido varias costillas y me sangraba el brazo izquierdo. Pero por suerte los tobillos y piernas seguían intactos.

Aferré el improvisado puñal con desesperación, me levanté de un salto y corrí hacia el secuestrador, ocupado interrogando al pequeño. No sé si el trozo de barro cortó la carne de su espalda, de su pecho o de su hombro. Cerré los ojos al oler la sangre.

[Soul Artist]

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Orbok, me temo que has controlado el ambiente. Es un error bastante común en los Prólogos, así que no te preocupes: le sucede a mucha gente y tenemos este tipo de temas precisamente para guiaros en cómo va a ser el rol, lo que podéis y no podéis hacer.

Concretamente, lo que has hecho ha sido dar por sentado que aterrizarías sobre la figura delgada sin problemas, sin considerar ningún posible bloqueo, y has continuado hacia adelante. Puedes tener una estrategia y señalarla en futuro ocasional.

También has mencionado que te has hecho varias heridas en la caída, y me temo que eso también depende del Game Master. El control de daños lo calculamos nosotros; tranq uila, no tienes que auto-herirte.

¿Por qué no repites el post? Puedes cambiar la gran mayoría de lo que ya has escrito y cambiar sólo a partir del momento en el que has controlado el ambiente. Quizás sabiendo esta información quieras cambiar de estrategia, o dejarla como está. Mucho ánimo ^^